Y la vida nos volvió a unir... queridos amigos, hemos estado alejadas de este espacio durante un tiempo. Hoy queremos compartir con vosotros los versos de M. Dolores Hernández. Versos que nos ayudan a digerir el dolor que sentimos por el ecocidio del Mar Menor.

Réquiem por el Mar Menor

Tiene el cabello blanco

como nieve que huye del cielo,

que se precipita sobre la tierra

y al despertar el alba se ve iluminada

de maternal belleza.

Tiene las manos encallecidas,

tan ásperas del salitre, tan rugosas,

que ya no volverán a sentir

la suave y fresca caricia de su mar

cuando la brisa soplaba de Levante.

Bajo un apocalipsis del sol al atardecer,

al replegarse la luz con cierta timidez, 

irrumpía la noche vestida de luto

que inundaba la tierra con su profunda laguna.

Bajo el tímido palio que asomaba de la Luna

mi abuelo ponía rumbo

mar adentro con su barca

adornada con crestas de blancura,

entre un cielo dormido y cuajado de guiños

que le hacían las estrellas.

Pero otras noches el cielo se oía bramar de cólera,

junto a los horrísonos jirones de la tormenta

alardeaba de su fuerza,

abría sus venas resplandecientes

para caer en los brazos de la tierra.

Bajo la mórbida luz de las lámparas

el abuelo resistía los embates de la marea,

mientras el Mar Menor regalaba los frutos de su vientre

llenando las arcanas redes de su barca,

colmando así las ansias del abuelo.

Al extinguirse la noche regresaba

estimulando la vela para desandar el camino,

para varar la barca en la arena de la playa

de esa laguna que brillaba como un diamante

cuando el sol derramaba sobre ella sus flechas del amor.

Ahora ese mar ya no es azul

los niños ya no juegan en la arena

está enfermo, le falta el oxígeno, los peces mueren,

su habitad han envenenado.

Callad, guardad silencio, mi abuelo se ha dormido;

él, vive ahora en un mundo sin memoria

mejor, nunca sabrá que las aguas de su Mar Menor    

depredadores humanos las volvieron estériles.  

Mª Dolores Hernández Martínez

 ¡Hola, amigos del Bazar! Aquí seguimos, alrededor de la hoguera de las Letras que nos calienta las manos y el ansia de seguir aprendiendo, que nos da energía para vivir estos tiempos extraños refugiados en la Literatura. La creatividad de los Bazares continúa a pesar de la distancia física, no hay nada que un buen relato no pueda compensar. Hoy comparten sus narraciones con nosotras Inmaculada Villalain (Bazar de Barrio Peral), Mª Carmen Meroño (Bazar de La Palma), Esther Valera (Bazar del Centro Cultural Mañanas),  Mª Estebana Martínez (Bazar del Centro Cultural Tardes) y Teresa Canalejo (Bazar de los Jueves) Seguro que os gustan tanto como a nosotras y os hacen viajar.

Perro callejero ( Kaleko Txakurra) de Inmaculada Villalain.

Soy un perro callejero. Mi madre parió una camada de tres cachorros de los que sobreviví yo, el más fuerte. Me crió en un solar próximo a ser edificado en Deusto. Tuvo tiempo suficiente para enseñarme cómo sobrevivir sin depender de ella antes de ser atropellada por un coche.

Deusto es un barrio muy conocido de Bilbao situado en la margen derecha del río Nervión. Su universidad tiene bastante prestigio y esto atrae a muchos estudiantes que hacen que este barrio tenga mucho ambiente juvenil.

Me gusta mi vida porque gozo de mucha libertad, yo soy el dueño de mí mismo, aunque a veces es dura. Cuando me despierto al amanecer decido si me pateo el barrio o hago una incursión por otras zonas de esta ciudad. Hoy el cuerpo me anima a encaminarme hacia el Casco Viejo que es el corazón de la villa. Ya me he puesto en marcha, empiezo a andar por el puente de Deusto que como es basculante, se abre por el medio para que pasen los barcos, se mueve un poco con el abundante tráfico que tiene.

Cuando era cachorro me daba miedo cruzarle por la pequeña vibración que se produce, hasta que me acostumbré a ella.

Ya estoy en la margen izquierda de la ría y ahí está el Guggenheim, un museo de arte contemporáneo que es muy llamativo por sus formas curvas y retorcidas y por sus planchas de titanio que varían de color según la luminosidad del día. Es muy llamativo. Me dirijo hacia allí, pero yo voy derecho al perro gigante lleno de flores que han puesto delante del museo. Me paro, doy un par de vueltas alrededor de él, olisqueo las flores y por supuesto las riego. He oído decir que el perro se llama Puppy y que tiene el

honor de ser el perro más grande del mundo con doce metros de altura. Pero lo mejor es la caseta que le han hecho detrás jeje. Esto es una bilbainada de aquí.

Ahora más vacío y ligero me dirijo a la parte de atrás del Guggenheim y paso por debajo de una araña gigante que la hizo un francés, un tal Bourgeois, en recuerdo de su madre a la que quería mucho y cuyo trabajo había sido el de tejedora. No me quiero ni imaginar como sería la vaca si su madre hubiera sido lechera.

Dejo atrás a los turistas y sigo andando por la orilla de la ría. Quiero ir al Campo de Volantín, pero para llegar tengo que volver a cruzarla y lo hago por el puente de Calatrava. Cuando camino por él siempre pienso lo mismo, que cómo se le ocurrió al que lo hizo poner una pasarela acristalada en Bilbao que no llueve casi nunca y tampoco hay humedad. Anda que no he visto aquí darse unos buenos mamporros a los que andan a dos patas. Yo que tengo cuatro camino con cuidado no vaya a ser que acabe bebiendo agua de la ría.

El Campo de Volantín me gusta mucho por dos razones: la primera, porque es un paseo flanqueado por árboles muy altos en los cuales ya he dejado mi impronta y segundo porque me encuentro con muchos colegas paseando con sus dueños. Me dan un poco de pena porque no pueden correr libremente como yo, siempre atados a sus correas y unidos a sus amos, pero me imagino que tiene que tener sus beneficios porque siempre se les ve contentos. Nos olisqueamos, movemos nuestras colas, nos ladramos...

Concluida la ceremonia continuo mi camino que me lleva hasta el Ayuntamiento, en cuya plaza se celebran los acontecimientos más importantes de la ciudad. Desde hace unos meses se manifiestan los

jubilados pidiendo ser escuchados y que se cumplan sus peticiones. Me encanta cuando coincido con ellos porque ya me conocen. Me acarician y me saludan por mi nombre, porque tengo nombre. Me llamo Txomin. Me lo puso el abuelo al que tengo especial cariño. Cuando me ve, me llama y

me da galletas riquísimas en forma de hueso que saca de su bolsillo. Se ve que tiene un perro en casa.

Me quedo un rato con ellos y después continuo mi paseo hasta la Plaza del Arenal que se encuentra muy cerca. En ella hay un kiosko de música en el que la banda municipal da de vez en cuando conciertos que yo me quedo escuchando, porque también a los animales nos gusta la música.

Por fin llego al Casco Viejo. Este es el corazón de Bilbao, en donde se encuentran las Siete Calles. Estas calles representan el espíritu de la villa. Tienen muchas tiendas y tabernas tradicionales con unos pintxos que huelen que alimentan y que proporcionan ricos desperdicios. Es una zona muy típica y con muchísimo ambiente. Deambulo distraídamente por ellas hasta llegar a la Plaza Nueva en busca de un amigo al que hace unos meses sus dueños han abandonado. El muy iluso sigue esperando su regreso y

anda con el rabo entre las piernas, triste y cabizbajo por la zona en la que le dejaron. La plaza es totalmente cuadrada y llena de pórticos, en los cuales los días de fiesta los hombres intercambian cromos, sellos, monedas... También está llena de buenas tabernas que siempre están muy concurridas.

A mi amigo les estoy enseñando como sobrevivir igual que hizo mi madre conmigo. Nos damos una vuelta por las Siete Calles y buscamos algo que comer entre las basuras, que de algo debe de servir tanto pintxo en los bares. Una vez con la panza llena nos sentamos en cualquier soportal y viendo a la gente pasar nos hacemos compañía mientras echamos la siesta. Luego seguimos dando vueltas entre calles hasta que oscurece.

Cuando las luces se encienden nos dirigimos hacia el Mercado de la Ribera, que es famoso porque en él se venden productos de alimentación de primera calidad típicos de esta tierra y de los caseríos de la zona. Rebuscando entre su basura siempre encontramos algo que nos guste para cenar. ¡Qué bien se come en Bilbao!

Bien entrada la noche ya es la hora de irse a dormir. Sé el sitio perfecto para ello. Caminando pasamos por delante del Teatro Arriaga, que ha sido reformado varias veces y que es un edificio con una fachada

impresionante. El interior debe de ser también igual de hermoso, claro está que yo no lo he visto, pero oigo los comentarios de las personas cuando salen de él. Cruzamos el último puente de hoy, el puente del Arenal para otra vez en la margen izquierda de la ría llegar a la estación del ferrocarril, la Estación del Norte. Este lugar se caracteriza porque en su interior tiene una vidriera espectacular, incluso para mis ojos perrunos. Allí buscamos un lugar escondido para sentirnos seguros y protegidos tanto de

la gente como de las inclemencias del tiempo. Nos tumbamos juntos y dándonos calor nos quedamos dormidos.

Tengo que animar a este amigo que lo está pasando tan mal, sigue apegado al recuerdo de su dueño, pobrecillo. Mañana le voy a sacar de las Siete Calles aunque le cueste un esfuerzo y le iré descubriendo otras partes de esta bonita villa. Pero eso será otro día.

Temblores, de M. Carmen Meroño

Y Granada temblaba. Y temblaba como las hojas de los naranjos de los patios de La Alhambra. Y los leones balbucientes miraban en derredor sin mover sus fauces por miedo a impresionar a aquellas gentes que huían despavoridas, temblando, porque no era el miedo lo que les hacía temblar.

¡Ay, Granada! ¿Qué buscaban los árabes en tus entrañas que tan rotas las dejaron, que ni siquiera los siglos lo supieron componer?

¿Quizás fue el corazón? ¿Quedó tu corazón roto para siempre?

No, no pudo ser. Aquellos hombres quizá dejaron corazones que temblaron para descargar sus fatigas, fatigas de amores, de guerras, de hambre, de penas, de dejar tanta belleza a sus espaldas y de no poder mirar atrás.

Hoy, en el siglo XXI, me preguntó ¿por qué tiembla Granada?

Pues quizás tiemble de pena por haber dejado atrás la sabiduría del que hacía las acequias, del que de las fuentes de piedra hacía brotar el agua cantarina cual piar de pájaros, del que en las almenas oteaba horizontes de cielos azules y cumbres nevadas, del que los velos de la amada volaban a su alrededor como palomas blancas...

Pero la pena se cura. Si no fuese así, qué tierra no temblara.

El Albaicín hoy la hace temblar al ritmo de sus palmas por bulerías, el Darro y su vega cautivan el alma. Sus barrios, sus iglesias, sus aljibes, sus peinetas y mantillas, sus palillos, su mejorana y ese vino que sabe a gloria. 

Hoy si Graná tiembla es por pura cortesía. No quiere perder esa gracia y poderío y eso sólo se consigue con un buen traje de volantes, un clavel en el pelo y al ritmo de un buen zapateao que haga temblar Graná y lo demás, tonterías.

¡Que Graná es mucha Graná!

Mi pueblo acaricia mi nombre, de Esther Valera

Él deseaba una pequeña ciudad para su nuevo destino, quería encontrar el lugar que le invitara a quedarse mucho tiempo...

Este profesor tenía que seguir esperando: Había llegado a un pueblo. Este era blanco, verde, de horizonte ondulado, aire límpido y rio cantarín. Lejos de malhumorarse y lamentarse, de suplantar su cerebro con las redes sociales e internet, pidió a sus alumnos que le enseñaran todo el pueblo y su entorno. Rieron: 

-Pero si no tiene  nada, ¿qué te vamos a enseñar?

-Cuando vivo en un sitio me gusta conocer dónde estoy.

Hubo voluntarios y durante una semana, por las tardes, fueron recorriendo todas las calles, rincones y parajes. Acabado el itinerario de reconocimiento, estudiado y meditado, resolvió que lo pequeño y recóndito, tenían también algunas posibilidades.

  

Otro día les preguntó: ¿Qué cosas comunitarias os gustaría tener, cambiar o conseguir? Quiero propuestas realistas, concretas y que lleven implícito vuestro compromiso de colaboración y dedicación.

No pasaron muchas jornadas cuando al profe le sorprendió que sus chicos dispusieran de tantas neuronas libres (libres de sus móviles) y tan fructíferas. Fueron llegando los proyectos y juntos concretaron los que eran más factibles.

Se hicieron peticiones, sugerencias, reuniones con el Ayuntamiento, sensibilización ciudadana...Todo fue madurando. Aprendiendo a esperar y gestionar, se fueron sumando las personas comprometidas, las fuerzas, las nuevas causas, las aportaciones y subvenciones y, sobre todo, la convicción de que se harían realidad.

 

Así se consiguieron una biblioteca, un cinefórum, un parque, un lugar apropiado para el botellón, una red escolar de solidaridad, jornadas de integración, aula de naturaleza, árboles en algunas calles, pinturas murales y hasta una pequeña emisora de radio a tiempo parcial.

Los jóvenes se sentían protagonistas y actores, pues ponían las ideas y cuidaban como propio, pues lo era, todo lo conseguido y sus nombres aparecían escritos como colaboradores necesarios.

El profesor convivió con ellos largo tiempo, quiso hacer el seguimiento y monitorización de todo lo realizado.

Cuando se marchó, el pueblo siguió siendo blanco, verde, de horizonte ondulado y aire límpido....No se construyó nada llamativo para atraer turistas, pero a la par del río, sonaba una musicalidad nueva y callada, joven e ilusionante, llena de paz y educada convivencia.

Daba gusto pasear por él....

Mi pueblo, Cartagena, de Mª Estebana Martínez

Aquí nací, crecí, me casé, tuve a mis hijos y engordé. Esta es una parte de la historia de mi ciudad, pero tiene otras.

Como es una ciudad trimilenaria, figurarse con tanto tiempo las cosas y las gentes que han pasado por aquí. Eran alquilados, porque no se quedaron para siempre, celtas, íberos, musulmanes, judíos (estos sí se quedaron porque salen en las procesiones; aquí los soldados romanos de las procesiones son judíos y, si no os lo creéis, preguntadle a cualquier cartagenero).

Vuelvo a la historia. Aquí ha habido de todo: guerras, motines y hasta un Cantón. También cosas buenas, mi historia es un ejemplo.

No puedo hacer más largo el trabajo que ha mandado Isabel porque no es lo mío. Sí diré para acabar que, en el mapa de España, Cartagena es el centro y el resto, la periferia.

Evocación, de Teresa Canalejo

Los sillares de las fachadas, la humedad que los cubre nada más desaparece el sol. Los rincones cubiertos de verde musgo. Los bares pequeños con olores profundos donde cenamos caldo gallego acompañado del Ribeiro en copa de loza blanca.

Los portones de madera robusta, oscura y tallada con maestría por manos anónimas, testigos durante décadas de tantas historias ya perdidas. Las farolas de hierro forjado que albergan tenues bombillas amarillentas como estrellas polares que orientan a los rezagados y nocturnos transeúntes. Calles que rodean a la imponente catedral llenas de peregrinos durante las horas diurnas. Las canciones de la tuna que suenan a lo lejos. 

Es una ciudad que late, que parece tener vida propia, personalidad oculta, reglas antiguas. Quizá Santiago de Compostela no sea del todo así, quizá sea como a mí me gusta recordarla, como una enigmática belleza gótica.

¡Buenos días! ¿Qué os parece si empezamos el fin de semana disfrutando de la poesía? Nuestra amiga Consuelo Susmozas, del Bazar de Letras turno de mañana, comparte con nosotras estos versos:

I

Él es el viento, al que nadie 

atrapa, y soles naciendo, 

para iluminar con sus luces 

los espacios oscuros y fríos 

como el hielo.

II

Que todas las bellezas 

existentes sean contempladas por tus ojos, 

que tu mirada se detenga

 arrodillada ante la verdad, 

verdad que llevarás a todos 

los rincones como el viento 

abriéndose camino.

¡Buenas tardes de veroño! La portada de "Utilidad de las desgracias" de Fernando Aramburu está siendo una magnífica inspiración para los asistentes a los diferentes Bazares. Esta tarde queremos compartir con vosotros "Albedrío" de Gustavo Lacalle Vadillo, que se acaba de incorporar este curso al elenco de creadores del Bazar de Letras, turno de tarde. ¡Que lo disfrutéis!

ALBEDRÍO

Ya casi era de noche, acercó la palma de la mano al marco de la puerta y esta se abrió con un siseo “Buenas noches, Winston”, el saludo llegó a sus oídos y como cada noche provocó una lejana sensación de hastío y rencor en su subconsciente, notó la casi imperceptible pulsación en su antebrazo y la dosis de endorfinas hizo el resto…. , de su boca salió un “Buenas noches, Alexia” que casi sonaba agradecido.

Las luces iban encendiéndose mientras accedía al minúsculo y aséptico apartamento asignado. 

Miró a su alrededor y todo estaba en orden, como siempre, aséptico, impersonal, asquerosamente perfecto; de nuevo el tac-tac bajo la piel y la sensación desapareció.

Recordó haber salido tras el almuerzo dejando la cama sin hacer y los restos de la comida sobre la mesa y sin embargo todo estaba en orden. La empresa se encargaba de todo eso, mientras él ocupaba su tiempo en leer y clasificar informes sin tener muy claro si aquello era de utilidad para alguien.

Se dejó caer en el pequeño sofá, que como todo lo demás, estaba presidido por el ubicuo logo, inscrito en  la leyenda “Beatitudo vestra facit nobis liberate” y recordó el día que se anunció a nivel global el fin de la pobreza, del hambre y de la infelicidad.

La enorme corporación ponía al servicio de la humanidad su descubrimiento, la energía inagotable, limpia y gratuita para todos. Ya no habría necesidad de trabajar, las necesidades serían cubiertas por el entramado industrial y cada individuo podría dedicar su tiempo a aquello que quisiera. La servidumbre del capitalismo se había terminado. Unos meses más tarde la corporación cambió su nombre por el sucinto y anónimo sustantivo de “LA EMPRESA”.

(Tac-tac-tac), esta vez la descarga fue más fuerte y una sonrisa vacua curvó casi al instante las comisuras de sus labios.

¿Algo de cenar, Winston?

No gracias, pon la televisión.

Se retrepó en el sofá, mientras las luces bajaban de intensidad y la imagen del presentador llenaba la pantalla -(tac-tac).

Tenía sed. 

Un refresco Alexia, por favor.

Se incorporó y observó el recipiente que surgió del dispensador, las pequeñas gotas provocadas por la condensación resbalaron por el sempiterno logo y cayeron al suelo de donde desaparecieron casi mágicamente -(tac).

Mientras bebía, el insultantemente atractivo presentador dio paso a una mujer igualmente irreal.

A la espera de que finalice el recuento podemos anunciar que el gobierno repetirá mandato por una amplia mayoría, -(tac-tac-tac-tac) dijo con voz aterciopelada. 

Winston dejó el refresco sobre la mesa y observó su mano, intentó recordar su aspecto antes del incidente con los “dedos”, así se llamaban extraoficialmente los miembros del servicio de seguridad de LA EMPRESA - (tac-tac-tac-tac-tac )

Esta vez ha sido fuerte, pensó brevemente antes de caer en un semi-letargo inducido por las drogas.

Le despertó la fanfarria habitual que precedía a los logros de la corporación y otro quimérico presentador anunció con una sonrisa rebosante de dientes el triunfo electoral.

...las nuevas medidas gubernamentales comenzarán a partir de este momento, sus dispositivos intradérmicos serán sustituidos  por otros de nuevo diseño y mayor sensibilidad.

El crepitar de su brazo volvió a ser perceptible.

Se incorporó lentamente y comenzó a quitarse el cinturón…

-¿Preparo la cama, Winston?

-Sí, por favor, creo que me acostaré pronto, pero antes quiero algo de comer, algo rápido. Yo lo dispongo, no te molestes Alexia.

Fue hacia la cocina mientras posaba el cinturón alrededor de su antebrazo, sacó del frigorífico un queso sin empezar y lo colocó bajo el láser de corte . 

Winston se acercó a la ventana y observó cómo los agentes comenzaban a llegar en sus brillantes vehículos.- (tac-tac). Siguió allí unos minutos, viéndolos entrar y salir de los edificios como laboriosos e inagotables insectos de colmena.

Oyó  los pasos en la escalera y a continuación el suave siseo de la puerta al abrirse, Alexia esta vez no advirtió de la visita. Se acercó con ojos húmedos hacia el queso, lo puso bajo el láser y cuando la luz roja se iluminó colocó su brazo bajo el haz de luz mientras apretaba el lazo del cinturón.

El corte fue limpio, instantáneo, vio su brazo caer al suelo, como años antes había visto su anular y meñique perderse en el cubo de serrín, en esta ocasión solo unas gotas de sangre se derramaron y el nano suelo, cómo no, se encargó de hacerlas desaparecer. Al final no era necesario el cinturón pensó, mientras oía el frenético tac-tac de la bomba intradérmica expulsando chorros de droga al aire.

Los “dedos” llegaron y mientras sacaban las porras, les gritó libre, pletórica y conscientemente …!!Hijos de Puta¡¡.

Beatitudo vestra facit nobis liberate-  Tu felicidad nos hace libres-

¡ Buenos días! Ya sabéis que en clase usamos diferentes fuentes de inspiración para convocar a las musas y que nos ayuden a crear relatos. Hace un par de semanas sacamos el relato escondido en la portada de la última obra de Fernando Aramburu:

La imaginación se pone a funcionar y cada persona crea una historia diferente. Hoy queremos compartir con todos vosotros la personificación de Víctor Ferrández Nieto, del Bazar de Letras, Turno de Mañana. Seguro que os gusta tanto como a nosotras:

Érase un guante de trabajo, que a diferencia de sus compañeros, tenía dos dedos en vez de cinco. La razón, un fallo de serie.

Por este motivo no encontraba trabajo. Se levantaba todas las mañanas temprano y entregaba en todos los sitios su currículum, pero  allá donde iba, recibía la negativa por respuesta.

Un día, vio un anuncio en el periódico en donde se pedían guantes de trabajo con dos dedos. Fue a la dirección, donde indicaba el diario y allí le dijeron que lo único que tenía que hacer era el signo del vencedor.

No podía imaginar que ese gesto tendría repercusiones en el futuro.

Winston Churchill, en fotografías de la época, aparecía con su puro y haciendo el signo del vencedor, durante el transcurso de la Segunda Guerra Mundial.

Cuando lo vio, por fin se sintió útil a la sociedad y, también, que su vida merecía la pena.

 ¡Buenos días! Hoy, por ser jueves, regalo doble. M Dolores Hernández, del Bazar de Letras del Centro Cultural Tardes, quiere compartir con nosotras un relato y un poema inspirados en nuestras lecturas de Charles Dickens del curso pasado ¡Que los disfrutéis!

El fantasma pasota

El señor Scrooge tiene un pequeño negocio en su pueblo natal, además un empleado que le ayuda, el cual recibe un salario muy bien renumerado, es un hombre bondadoso pues participa en el sustento del viejo internado próximo a su domicilio, de vez en cuando le gusta soltar algún que otro refrán. Henrit, hijo, estamos en el mes de las berenjenas y a la mujer se le cae la melena. Jefe ¡qué cosas se le ocurren! Hijo, aprende a ser honesto que a canas honradas no hay puertas cerradas. Bueno Henrit, hoy es Noche Buena vamos a cerrar temprano que tu familia te estará esperando para la cena y mañana a descansar que será Navidad.

El señor Ebenecer Scrooge se metió en la cama, no sin antes de haber cenado una sopa caliente y un suculento muslo de pollo bien asado. Al dar las doce campanadas le despertaron unos fuertes golpes en la puerta, se apresuró para abrir y quedó petrificado, en la puerta había un fantasma. No te asustes tronco que no vengo pa na malo, me ha pirao el jefe pa la tierra pa ver si aprendo algo bueno de ti y me sirva pa subir al cielo, pero mira vengo echando leches por un tubo, porque mi menda se ha subido a un taxi y no veas el sablazo que me ha dao ese jodio peseta después de pegarme una vuelta por toa la ciudad pa traerme hasta aquí.

Mira tronco, no te recomiendo el purgatorio, es un rollo. Tio ¡na más que hay trabajo, que te lo digo yo gilipichi! Bueno y dime porque estas allí y no en el cielo. Pues verás, es que me gustaba la mandanga y me pillaron en la calle meando y con un peluco marca Omega y claro menuda movida tronco, fui al talego. Venga tío, esta noche hay que divertirse, vístete y vamos a tomarnos un caliguai por ahí. Es que verás, yo no bebo. Mira tronco eres un pitilingorri, con lo que molan unos chupitazos, tío eres más tonto que mi amigo el cheli que se cortó un huevo porque lo tenía repe. Fueron a un bar y a otro, a otro, ya estaban como una cuba… en el último bar el camarero le pregunta al fantasma: ¿qué le pongo al señor? Al señor póngale dos velas y a mi amigo y a mí un cubata y una botella de coñac. Así hasta que se hartaron de beber y se fueron con una melopea de cuidado. Andando por la vía del tren, el fantasma le dijo al pobre del señor Ebenecer que ya no se tenía en pie: mira tío, el año pasado ocurrió que estando bebiendo en otro bar el dueño me dijo que iba a cerrar y que me fuera, yo le dije que mi menda no se iba y el otro menda se puso tan tozudo que me arreó una hostia echándome a garrotazos.

Cuando iban caminando hacia la casa del señor Ebenecer, se cruzaron por el camino con varias jóvenes que venían de celebrar la misa del gallo, el fantasma no pudo reprimirse y dijo: mira colega que pibas, aprende tronco a estar al loro. Dirigiéndose a la del centro le dijo: ¡pibón! Tus ojos son dos luceros, tus mejillas dos manzanas, menuda ensalada de frutas haríamos con mi banana-.

Volviendo a coger el camino de la vía del tren haciendo eses, le dijo el fantasma: tío, mira que escalera más larga, lo que me molesta es que tenga los pasamanos tan bajitos. Al llegar a casa del señor Ebenecer el fantasma se despide: adiós tronco, espero volver el año que viene si el jefe me lo permite. El fantasma vuelve al purgatorio y lo estaba esperando Dios muy enojado al verlo venir en ese estado. ¡¿No te he dicho que nada de copas y que aprendieras de las almas buenas?! ¡Y qué has hecho! Has empujado a un hombre bueno a beber lo mismo que tú. Pero jefe, lo he cumplido, nada de copas, he bebido de la botella, chupitazos para mi amigo y botellazos para mi menda. Pues despídete este año de salir de aquí. Cuenta y apunta, ya son noventa y nueve años que vuelves a desobedecerme.

Un niño llamado Oliver Twist

Tatuada su piel de carbón,

sus manos enrojecidas,

tierno corazón sin amor

sin madre que en su regazo cobije.

Oliver siente y padece

en la podredumbre de un hospicio,

contar sus años no sabe

ni las gotas de sudor

que lentamente resbalan

hacia sus viejos harapos.

Saladas lagrimas patinan

violentando su pequeña boca,

tragando la amarga saliva 

ungido entre tanta escoria.

Avivando el fuego trabaja,

donde hierve un viejo puchero

con tapadera de barro

cerrada a cal y canto

con oxidado candado.

Solo un mendrugo de pan

a mordiscos va comiendo,

terminado su trabajo

yace en polvoriento camastro

con sábanas remendadas.

La noche soñando pasa

a que un alma generosa

lo saque de su mal oliente prisión.

Entre el día y la noche,

la noche y el día

va rezando una oración,

para que por esa puerta entre 

un caballero de buen corazón

que lo lleve hacia una vida mejor.

Mª Dolores Hernández

 ¡Buenos días, amigos del Bazar de Letras 2.0! Hoy queremos compartir con vosotros este relato de Milagros Márquez, ganador del Premio de la Semana Histórica sobre Isidoro Máiquez. ¡Esperamos que lo disfrutéis mucho! 

LA ESTATUA

Está amaneciendo. Es 2 de mayo de 1927. Mi día, mi gran día. Después de tantos años soy, de nuevo, el protagonista. Estoy en lo alto de un pedestal de mármol blanco con la placa, la concha del apuntador, un pequeño parterre con flores, una fuentecita y encima de todo yo, Isidoro Máiquez Rabay, fundido en bronce, traje goyesco, ademán teatral y una gran capa. Me esculpió Ortells. No he quedado mal pero, con este traje, a lo largo de los años algunos ignorantes me han llegado a confundir con un torero. Mejor hubiera quedado de Otelo, mi personaje favorito. Hasta el gran Talma me dijo: “Eres mejor Otelo que yo mismo”. Y eso es un gran halago. Pero, en fin, no me quejo, represento una gran figura declamatoria.

Me han colocado mirando hacia el mar. No lo veo pero sé que está allí porque en esta ciudad nací y disfruté correteando por sus calles hasta la mocedad. Estoy en el centro de la plaza. No me merezco menos. Ya era hora de que mi ciudad se acordara de uno de sus más preclaros hijos.

Desde bien temprano está llegando gente. A media mañana el público ya lo invade todo. Veo balcones y terrazas con colgaduras, llenas de personas de todas las edades. Hasta el gobernador civil ha venido, no podía ser de otra manera. A la cabeza va D. Alfonso Torres, alcalde de la ciudad, al que le agradezco este monumento; después los concejales, militares de alto rango, representación del cuerpo consular y de toda la sociedad cartagenera.

Suena música española a cargo de la banda del tercer regimiento de infantería de marina. A mi alrededor habían depositado tal cantidad de coronas de flores que  D. Alfonso se vio un poco apurado al acercarse para descubrir, ante los atónitos ojos  de sus conciudadanos, mi escultura.

Empezaron a leer glosas en mi honor, pero la que más me gustó fue la del alcalde. Un ingenioso discurso, sí señor. Lo más emotivo fue el final, cuando el gran barítono Marcos Redondo cantó el himno a la libertad de la zarzuela La Calesera. Se creó en la plaza una atmósfera difícil de describir, sobre todo para mí que nunca he sido muy dado a esas efusiones del espíritu. Tengo que reconocer que también participé de esa emoción, aunque con el paso de los años se haya popularizado en esta ciudad el dicho: “Eres más duro que Máiquez”. En aquel momento, porque ya era sólo estatua que, si no, alguna lágrima disimulada se me hubiera escapado.

Llegó la noche. Me fui quedando solo y pude entretenerme en contemplar dónde estaba. En esta plaza antes había un convento de los Padres Franciscanos, de ahí su nombre, que fue víctima de la desamortización de Mendizábal y, seguramente, al quedar abandonado y ruinoso, lo demolerían para dar paso a esta céntrica plaza. Desde aquí veo paseos centrales de cemento, parterres con palmeras y otros árboles que, cuando se hagan grandes, darán buena sombra en verano. Lo que más me gusta son los puestos de las floristas, de piedra y hierro forjado. Llegan temprano con sus canastos llenos de macetas y flores. Hay mucho bullicio en esta plaza.

Y así fue pasando el tiempo. Ya casi nadie se paraba a contemplar mi estatua. Solamente los niños que jugaban en la plaza me hacían compañía.

En verano las vecinas sacaban sus sillas a la puerta. Algunas veces había verbenas, música, gente bailando, parecían felices. Y pasó por encima de todos ellos la vida. Yo les veía crecer, hacerse mayores, desaparecer de este teatro en el cada uno tiene su papel.

Un día empecé a notar algo raro en el aire. Había tensión, gritos, insultos, la palabra maldita, GUERRA, volvía a oírse. ¿Guerra contra quién? ¿Otra vez los franceses? No, esta vez era mucho peor. Españoles contra españoles. En mi época me llamaron afrancesado aunque sólo quería llevar la cultura a este gran pueblo tan falto de líderes para que el pensamiento fluyera libre, pero parece que no lo conseguimos, ni yo, ni ninguno de mis contemporáneos por mucha fe que pusimos en ello.

Comenzaron a cavar en la plaza un refugio para esconderse cuando llegaran las bombas, ésas que caían desde el cielo. No habíamos aprendido nada. Una guerra no la gana nadie y, cuando todo pasa, las personas no tienen ni tiempo ni ganas de pensar. Bastante hacen con subsistir.

Pasaron los años y volvió el bullicio a la plaza. Marinos de uniforme blanco o azul según la estación del año, chicas paseando carritos con niños, limpiabotas, fotógrafos ambulantes, pintores que allí mismo realizaban sus obras y en una pequeña subasta las vendían. Se notaba que eran tiempos duros para muchos. El cine tomaba fuerza en detrimento del teatro. Hasta una sala llamada Teatro Máiquez pasó a ser Cine Máiquez. Por lo menos conservaron mi nombre. Después de dos siglos casi nadie se acordaba de quién fui yo. La vida cambiaba pero los niños seguían en la plaza. En verano tomaban chambis sentados a mi alrededor y protegidos del sol por aquellos pequeños árboles ya convertidos en grandes y señoriales monumentos.

Un día decidieron cambiar el suelo de la plaza. Le pusieron trozos de mármol de muchos colores. No me gustó nada. La gente se resbalaba, ¡cuántos vi caerse al atardecer cuando el lebeche viene cargado de humedad! Pero a mí me dejaron presidiendo la plaza, ¡faltaría más!, aunque los trabajadores me miraban de reojo y hacían mofa de mi indumentaria. ¡Hasta dónde llegaba la incultura! Yo, que había modernizado el teatro. Yo, que había sido uno de sus ciudadanos más importantes, ya nadie se acordaba de mí. Sólo los niños me acompañan. Los más osados trepan por mi capa hasta llegar a sentarse en mi brazo. Siempre he sido un hombre duro, con un genio endiablado, pero mis biógrafos tendrán que añadir esta debilidad mía por los niños de esta plaza.

Un día me sorprendió un pequeño grupo de personas depositando una corona de laurel a mis pies. No me habían olvidado. Recitaron poemas, hicieron algunas escenas. Yo estaba ilusionado, orgulloso, pero pensé: “esto será pasajero, pronto me olvidarán de nuevo”. No fue así. Siguieron todos los años y hasta representaban escenas de mi vida. Era estupendo ver otra vez a Moratín, a mi querida Antonia y a mí mismo en animada charla. Pero mucha gente seguía sin saber quién era yo.

Otra vez iban a remodelar la plaza, la verdad es que le hacía falta. Un día veo venir a unos trabajadores que, poco a poco, van desmantelando mi monumento. Será para ponerme en otro sitio más principal pensé y, por fin, cambiarán la placa para que todo el mundo sepa quién fui yo. Pero no. Me montaron en un camión camino de un almacén. ¡No me merezco esto! Allí estuve guardado no sé cuánto tiempo hasta que un día me volvieron a llevar a la plaza. No podía creer lo que veía. Habían instalado el monumento al fondo, entre dos grandes árboles. Un monumento que había sido ideado para ser visto por ambos lados y poder dar la vuelta a su alrededor. Allí me colocaron. ¡Ah! y rompieron la concha del apuntador que aún sigue sin arreglar.

Pero no todo fue  malo. A partir de entonces, se juntan los actores y el público el Día del Teatro. También celebraron, con escenas ambientadas en mi tiempo, los 200 años de mi nacimiento y niños, jóvenes y mayores se reúnen aquí para declamar y darle valor a este arte tan importante para la cultura que es el arte dramático, viviendo otras vidas entre palabras y versos.

Para redondear mi feliz estado de ánimo, han puesto hace poco un tótem a mi lado en el que, por fin, explican quién fui y algunas de las muchas cosas importantes que hice para engrandecer este maravilloso arte que es el teatro. Mi vida no ha sido en vano.

Gracias ciudad de Cartagena y ¡¡Que viva el teatro muchos siglos más!! 

Viento de levante.